Где то там, за тенями веков, есть дверца в чаще лестной.
А та чаща лесная, давно уж исчезла у всех из умов
Самими Богами забыта она.
Но дверца та, стоит там ещё
И ждёт истории завершенье
Что не наступит некогда.
Что же, в лесу, а что там за дверцей?
Но лес тот уж сгинул с умов человечества.
И кто ж его вспомнит теперь?
А что если нет, что если ложь?
И нету не чащи, не дверцы, и нет ничего?
Сладка та ложь что мы читаем,
И по вкус нам она.
Не желаем мы конца, вымышленной правды.
И не предела, не границы, нету не какой.
Ах, любима нами наша ложь.
И нету слаще больше лжи.
И нету, слаще, лжи...

Что мы, где мы, когда мы, и кто мы?
Что нам известно о завтрашнем дне?
Словно в грани мира прибываем.
Словно листья, листья клёна.
Мы танцуем в меж пространстве,
Меж гранью, и гранью, существуем, прибываем.
То в бездне безумной геенны.
То в славном раю, будто грасе.
Мы летаем, летаем, от грани к грани.
Ну что же!
Что есть!? Чего нет!? А что будет!?
Бьёмся мы словно в конвульсиях в поиске правды
Ах, если б нашёлся ответ!
И на то, и на это!
Но но нету ни правды!
Ни Устоя морали!
Нет ничего, за что уцепиться, схватится!
Словно в безумной башке психопата, нас мечет в смерче безумия.
Что правда? Что ложь?
Что есть? Чего нет?
Не узнать нам не как
Из грани и в грань, нас бросает всё время, а что середина?
А что же баланс?
Баланс, баланс, баланс!
А был ли и есть ли он вовсе, этот баланс!?
Не узнать, нам не как...